les mains vides
grattent la lumière
fissures sous les paupières
un cri coincé entre deux hivers
les arbres reverdissent dans mes yeux
mais je sens encore
le gel des absences
qui mord la nuque des jours
oiseau aux plumes de trop loin
se pose sur ma langue
— goût de fer — goût de pluie —
et je me demande
si l’amour n’est qu’un paysage
que l’on efface au réveil